¿en que libro se pueden escribir miles y miles de historias? Borges me habia hablado en una de esas charlas con café intenso en la bibloteca de Buenos Aires, acerca de la existencia del libro de arena. Lamentablemente nadie se habia enterado que el mismo habia tocado la ciudad de Buenos Aires hacia 1986, año de la muerte de nuestro escritor.....
Semanas antes de morir .....Georgy...me envió un telegrama:
"Angel mis alas se desvanencen. El Libro está en Buenos Aires. Va hacia el Subte.
Rivadavia y Rojas. Primera Junta. Cuidelo por mí".
Ayer, Domingo 12 de Febrero (22 años de la muerte de uno de mis padres, Julio Cortazar), llegué a esa mistica estación sin animos de encontrar el libro (habia estado yo 5 años encerrado en la misma intentando ubicarlo) y fue que la estación complotó para que yo encuentre el libro: Las salidas se cerraron, las escaleras cambiaron sus rumbos, todas las luces se apagaron de golpe ...y solo un pequeño pasillo del anden antiguo tenia los tubos fluorecentes que titilaban sin cesar...
No dudé un solo segundo, sabia que me volveria a chocar con el libro...Abrí mi bolso, tomé la camará, pasé las 3 posiciones...y caminé sigilosamente...
.....respiré profundamente y reviví el instante mismo y ese olor café de la primera vez que lo ví .."no se asuste amigo gris, los libros no muerden...aunque de este hay que desconfiar" ...decia con voz sigilosa.....pero confiada....Georgy aquella tarde de otoño...
....Pero yo sabia que tenia que desconfiar, que no iba a ser tan facil,.....
Bajé las olvidadas escaleras, miré el suelo que estaba muy olvidado de viejos pasos...caminé unos metros hasta una ventana donde sonaba alguna cancion de jazz en una radio vieja y lo ví....
Para mi sorpresa......puertas y rejas me impedian llegar a él.....que estaba tirado sobre un escritorio algo oscuro..con telefonos, radiorelojes, figuras armadas con subtepass y la famosa maquina que fabrica las llaves universales para abrir las puertas de la ciudad....
Senti que el libro me saludaba, me incitaba a entrar......nadie...en todos estos años ....se habia dado cuenta que ...el libro de arena.....eran una de las piezas mas vulgares .....y simples del paisaje de Buenos Aires.
" ¿Pero porque describiste a este libro como mágico, viejo y fantastico? Parece un libro común y corriente. Parece un simple libro de firmas" le habia pregunta a Borges en aquel momento....pero el sabio....me enseño una gran lección, cruzando sus brazos y tomando el baston observando la poca luz que entraba por la ventana de su despacho.
"Sabe algo mi amigo gris, ¿De que me serviria mostrartele al lector el mundo en bandeja servida? Todos los escritores somos grandes artifices de la realidad.Le daré un sabio consejo y espero que se lo acuerde, en este mundo tan fragil, todo es mentira y a la vez ...nada es Mentira".
......La imagen se desvaneció del recuerdo de Borgés ante el chillido de las vias, mi tren llegaba...tenia que partir.....dejando al libro de arena una vez mas...libre de toda esa presión para que vuelva a ser ...un obsoleto (o magico?) registro de firmas del subterraneo del Buenos Aires.
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